Porque la vida me ha enseñado a morir un poco cada día ... como el águila a que la mitad de la vida debe deshacerse de su viejo pico y de sus garras, para reemplazarlas por unas nuevas que le permitan continuar el resto del camino ... si no lo hiciera así, estaría condenado a la muerte ya que no sería capaz de cazar y moriría de hambre ... como moriría de desesperanza mi espíritu.

BATALLAS INTERNAS

He estado librando batallas
Cada vez que destella el alba
Cada vez que la manecilla avanza
He estado contraponiendo ideas

Todo el tiempo desde siempre
Cada instante desde entonces
Como mercenario del alma
Como francotirador del pasado

He estado cambiando el mundo
Reacomodando el alma en cada herida
Redefiniendo caminos al espíritu
Desechando pedazos de mí misma

A veces me siento ajena
observador habitual de ésta orbe gigantesca,
extraña realidad, en este sueño de aceras cotidianas;
como andando senderos de otro tiempo,
recorriendo la vida de otras auras.
Camino sus callejuelas, pronuncio sus palabras,
ajusto mi respiración al tiempo de sus albas;
y todas las noches recuerdo sus colores
y ruego que mañana despierte la ilusión con mi plegaria.
Pero no logro ser,
más que realidad de ensueño ajeno;
todos los amaneceres de soles no calientes
y todas las noches de estrellas, acariciando mi vientre.

Para mis amigas bonaerenses, con todo cariño. Jaja ... espero les guste

Anocheciendo en Recoleta
a la orilla de un “Vienés”
de “Le Maisson”
la vida se asemeja
a la frívola mirada
de un vestido de PINET
ó a la magia melancólica
de un tango de Gardel;
bebiendo una cerveza
en San Telmo; otra vez.
Sureña Buenos Aires,
con gente de caté,
añoro tu elegancia
sensual igual que ayer,
tu tiempo de humaredas
tu ritmo mentolado
de Bensons y café.

El miedo paraliza las entrañas

recorta la ideas y enmudece las palabras

anula el futuro de las vidas más jóvenes

y pisotea la brillantez de las mentes

El miedo acompaña de ausencias

y crea los caminos de la infamia

detiene los pasos de los peregrinos

y empaña la visión de las almas

Persigue los éxitos conviertiéndolos

en sueños inalcanzables y visiones vanas

Envuelve los mañanas en tinieblas

ahogando de temor las flores blancas ...

........................................................................ el miedo.

Amanecí recostada en tu pecho, aquel alba
como siempre que juntos nos abraza la noche,
tu hombría rendida ante mi frágil aura
como siempre que nos roza el desesperado amanecer.

¿Qué tendrá tu cuerpo en el mío cada vez
que mi cuerpo sin el tuyo no sabe cómo ser?
¿Qué tendrá en tu aroma mi fragancia de mujer
que no sabe tu aliento respirar sin él?

Para saber seguro que no estará tu piel
como siempre que llegue el Sol a su altivez
y entender nuevamente que hoy y que otra vez

volverás a mi vientre, como siempre … sin querer

Este poema se lo dedico a todas aquellas mujeres que creen en los amores verdaderos, como una posibilidad de eternizar los sentimientos; y a todos los hombres que suponen que la inmensidad del amor puede ser eternamente relegada. Porque el amor es un sentimiento eterno mientras se escriba un verso cada alba ...

Te estaré esperando
cada vez que caiga el Sol
sobre la modorra e la tarde
y la luna me abrace
como a una gata ronroneante.
Te estaré esperando
mientras las mariposas vuelvan
a sobrevolar mi tierra cada año
y la nieve congele mi letargo
como tu cauce, te estaré esperando.
Pero quizás,
ya no estaré esperando
cuando a la luz de mis ojos
la apague el infinito
y el aire ya no quiera a mi pecho, de morada.
Pero tal vez
ya no estaré esperando
en una hora, o en diez, o en dos mil albas
cuando quiera tu esperanza
fundirse con mi alma, ya no estaré esperando.

Camino
sobre un sendero
tapizado de rosales
donde los pétalos más tiernos curan
las heridas que dejan las espinas
sobre las plantas ya cansadas de mis pies.
A veces pienso que en la huella voy dejando
más que la sangre el último suspiro
más que el desvío las seniles esperanzas.

Pero …

Camino
sobre una senda
donde aprendí a mirar los azulinos
que se dibujan siempre en las estrellas
ocultas tras la nube que me prestó sus alas.
Y siempre creo que la herida va obsequiando
un infinito crisol de sorprendentes sensaciones
más que el dolor, un jardín de orquídeas blancas.